Luisa Fernanda Rudi estuvo presente en los festejos del Centenario del Centro Aragonés de Terrassa

Pastor preside la firma de un convenio decooperación en materia de seguridad ciudadana entre Fomento y la Generalitat de Cataluña

Portada revista Primacía nº 81 PITINGO

MALÚ “GIRA SI”

INDIGO PRODUCTIONS PRESENTAN "IRISH CELTIC"

“3 BODAS DE MÁS”

Homenaje al poeta Miquel Martí i Pol

SALVADOS PRESENTADO POR JORDI ÉVOLE CADA DOMINGO A LAS 21:30H

Uno de los grandes escritores de la literatura universal ha fallecido en México a la edad de 87 años

El programa "Tarde en La 2" ha entregado los premios "Continuará" de cultura 2014

PASCUA 2014

Manuel Carrasco pública nuevo disco Bailar el Viento

RAFAEL CATALA PARTICIPA en una jornada sobre EL EJE MEDITERRANEO en el nuevo Ciclo Europeo

MAGAZINE PRIMACÍA MAYO 2014

Diana Navarro Sinfónica - Gira 2014. Con la Orquesta Sinfónica del Aljarafe, dirigida por el maestro Pedro Vázquez

Entrevista en rueda de prensa a: Alex de la Iglesia

INSTINT PRESENTA LOS PRIMEROS PROTAGONISTAS DEL 2014

Donde estuve ayer volveré mañana - Jesús Pérez Marqués

La Unesco abre en Catalunya un centro para estudiar las Reservas de la Biosfera Mediterráneas

 

UN MOTIVO PARA RECORDAR Y ESCRIBIR SOBRE UN AMIGO FRANCISCO CANDEL 50 ANIVERSARIO DE SU LIBRO ELS ALTRES CATALANS

Entrevista a José Mota

DIANA NAVARRO - SINFÓNICA GIRA 2014

Entrevista a Aida Folch

MALÚ “GIRA SI”

INDIA MARTíNEZ DE GIRA CON " CAMINO DE LA BUENA SUERTE"

DAVID BISBAL – “TU Y YO” NUEVO DISCO Y GIRA

LA MINISTRA DE FOMENTO Y SU HOMÓLOGO FRANCÉS FRÉDÉRIC CUVILLIER, INAUGURARON EL AVE ESPAÑA Y FRANCIA

PREMIOS ONDAS 2013

EN EL HOMENAJE A LA CONSTITUCIÓN LA DELEGADA DEL GOBIERNO REÚNE POR PRIMERA VEZ A PSC,PP, Y C'S, EN BARCELONA.

Seat estrena la mayor planta solar de la industria del automóvil en el mundo

Me he buscado sin cesar todos los días

de los años en conciencia que he vivido

 

... en el minuto de silencio

en los segundos de paz

en las horas de ansiedad o de ruido.

Me he buscado sin cesar y, por buscarme,

no he podido disfrutar de estar conmigo.

 


Dios no es causa del problema, sino fuente de la solución

 

 
 
     
(...) cuando aprendí a escribir las primeras palabras, encontré que el papel, más que un medio de comunicación, era mi propia voz; una voz distinta, poderosa, que podía hacerse oir aún en la distancia para hacer llegar mis sentimientos a los que estaban lejos. Y comencé a escribir. (...) Entonces descubrí que el papel era algo más (...) Era un amigo, tan silencioso como secreto; yo le hablaba con mi voz de tinta y letra y él oía y callaba. Así que, seguí escribiendo. (...) Y escribir se volvió algo tan natural como hablar (...) En los tiempos que corren noto que, cada vez con más frecuencia, la pluma se me convierte en teclado y el papel en pantalla, pero la esencia es la misma. Y sigo escribiendo.


(...) Y mi pensamiento, que durante tanto tiempo vagó difuso por los caminos de la soledad, descubrió que no estaba solo; que había otros pensamientos afines caminando por sendas parecidas -tal vez, incluso, por la misma senda, sin darse cuenta, sin haberse visto ni tocado nunca- y al encontrarse se dieron la mano y se unieron para formar un sólo pensamiento... cada cual con sus propios matices pero, en esencia, un mismo pensamiento.


¿Por qué tuve que ir tan lejos a buscarme

si siempre he estado cerca, aquí, conmigo?

Será que estaba escondido tan adentro de mi mismo

que nunca pudieron verme los ojos de mis sentidos?

José L. Dasilva N.


 

De pronto

vino la noche a dormir entre nosotros.

De nada sirvió la resistencia que opusimos.

Poco a poco fue llenando cada espacio

cada intersticio posible.

Todo lo cubrió de sombras y fantasmas.

 

De pronto llegó la noche.

Vino a apagar nuestro día eterno,

a llevarse nuestro mayor tesoro:

la riqueza inmensurable de quien nunca temió

a los baches del camino

- ni aún a la muerte

porque la muerte era algo lejano

que habría de llegar un día igualmente lejano

..................."¡y nos hallará dormidos!" -

De pronto llegó la noche...

quiso, en nuestra cama, hacerse un nido...

pero no será esta noche la que permanezca

durmiendo entre nosotros.

Acaso otra. La siguiente, tal vez.

.............................¡No esta noche!

Volveremos a encender el día eterno

...................con la luz de tus ojos

...................con la luz de mis ojos

...................con la luz de nuestros hijos.

Volveré a encender para ti ese día eterno

con todas las mañanas que aún no se han perdido.


De quién era la tierra

cuando la tierra yacía,

sumergida, bajo el agua?

de quién,

cuando se retiraron las mareas?

cuando la vida dió el primer paso,

quién poseía la tierra?

¿cómo la adquirió?

Cúando pasó la tierra a ser tuya?

Cúando pasó a ser mía?

Quién nos la dió en propiedad?

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Lo que hay en ti

lo vi en sueños

antes aún de saberte.

Antes aún de tenerte

(entre mis brazos), tenía

la sensación de tus labios

tus besos que amanecían

como gotas de rocío

sobre el jardín de mis días...

......y con ellos despertaba

......y con ellos me dormía.

Antes aún de saberte

......................de soñarte

......................de quererte...

¡Mucho antes!, te tenía

......................te pensaba

......................te sabía...

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A veces, cuando sentimos

que sufrimos por amor,

no es por amor que sufrimos

será, tal vez, que perdimos

algo que creimos nuestro

y, en verdad, nunca lo fué...

acaso echamos en falta

aquello que no tenemos

y quisieramos tener...

A veces,

no es por amar que sufrimos

... sufrimos es por querer.

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Mis versos son como el viento

se levanta en un momento

sacude un poco el camino

..............y como vino

...........................se va.

¿a dónde se va la vida

cuando abandona la carne?

¿a dónde va el pensamiento?

¿a dónde tanta energía?

¿dónde se esconde la llama

del fuego que ya no arde?

¿a dónde van los colores

cuando se acaba la tarde?

 


organizada por la Fundación de Poetas de Mar del Plata)

De la España de mi infancia

recuerdo un pequeño punto

en el extremo de un mapa

y un maestro diciendo:

"como podéis ver

por el noreste

limita con Francia".

Poco más recuerdo como no sea

la historia novelada

que leyera alguna vez

sobre un hombre y una hazaña:

el Cid Campeador

sobre un caballo Babieca

cabalgando por España

o la imagen de un lancero

un hidalgo caballero

atravesando molinos

por Castilla, con su lanza.

Recuerdo, sin embargo,

de la Galicia añorada,

las piedras que, tantas veces,

mi zapato pateara

caminando unos caminos

de tiempo y tierra mojada.

Recuerdo el pino en el monte

el olor del eucalipto

y el silvestre sabor

de aquella fruta morada;

el trigo sobre los campos,

el maizal espeso y la pequeña sandía

que, en su interior, se ocultaba.

De aquel rincón de Galicia,

recuerdos llevo en el alma:

una mujer que era un sol

un cielo abierto, un hada

y un hombre, como un farol,

erguido ante la montaña.

Ella era toda ternura:

todo el calor del estío

en su regazo albergaba;

toda mujer de aquel tiempo

y, por mujer de aquel tiempo,

nunca del todo apreciada:

la mujer del campesino

no tiene existencia propia:

vive la vida de todos

vive una vida prestada

esclavizada a la tierra,

sin quejarse, ¡resignada!.

El, campesino de aquel tiempo,

era dueño de su mundo;

tenía más libertad,

más largas eran sus alas:

el derecho indiscutible

que su misma sociedad,

al hombre, por ser hombre, daba.

Compañero del camino

de la chiquita de vino

de romería y parranda.

A su lado caminé

por las veredas de España

de la España conocida:

esa España reducida a un punto

sin dimensión en el mapa;

de la España de mi infancia:

un rincón de la Galicia.

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De tiempo en tiempo una sombra.

De tiempo en tiempo una luz.

Un sueño azul clavado en la frente

y, en la espalda, la carga de alguna cruz.

De tiempo en tiempo la sombra.

De tiempo en tiempo la luz.

Un sueño azul con alas de alondra.

Una esperanza clavada en la cruz.

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...Y en sueños trocose

un día cualquiera

su largo camino

su vida primera

cuando en un suspiro

con paso cansino

pensando ir al cielo

regresó a la tierra.

( ... )

 

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Demasiado tiempo para pensar

Muy poco espacio para sentir

Demasiado tiempo para soñar.

Muy poco espacio para vivir.

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Cuánta tristeza!

Cuánta soledad!

Vuelvo a evocar, en la calma

del espejo azul que es la ría:

una historia inconclusa

una lenta agonía

un recuerdo a lo lejos

un 'tal vez algún día'.

(Agosto, 30 de 1995)

 


SE HA DICHO:

(Tomado de Cruz del Sur Literaria)

Me ha llamado mucho la atención la poesía de José Luis Dasilva. En primer lugar digamos que es españolísima, y valga la redundancia, pues vean: «Reconozco que te hice mucho daño;/ que tu alma, en mí, encontró la noche/ por creer que hacia el día viajaba», leemos en su poema III. Y lo digo porque hallo tanto desplante en su decir, como si las palabras no fueran otra cosa que el gesto suyo habitual. Así también quiero hacer notar el acierto del tema: el río, porque creativamente innova (por vía de desviación respecto del tópico), un uso literario ya clásico: la imagen de la vida humana como un río sin retorno que se pierde en el mar de la muerte: Nuestras vidas son los ríos/ que van a dar al mar,/ que es el morir (JORGE MANRIQUE). Para nuestro José, muy siglo veinte y director de PoeSite, el río es el cuerpo y sus aguas el alma, que al cruzarse con otro río, más que funden, las confunden, y al separarse cada uno lleva algo del otro eternamente. ¿No es ésta acaso la vida de los seres humanos? ¿No es acaso ésta la esencia social nuestra? ¿No es éste el amor? Saludos a su poesía.

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